la vida é sueño

hubo un tiempo en el que el miedo era para vencerse.

ahora,

 el recuerdo se convierte en obsesión, 

embrujo derramado sobre la alfombra.

semillas de un pensamiento cuadrado, 

raíces en cuarteles, 

de madera equivocada. 

tal vez sea un fuego polar congelado

así que no trateis de acercaros más que ésto:

una frazada, 

un flato corazón de plástico.

cuanto más cerca dolor, 

más acostumbrados a sentir nada. 

no va a cambiar, 

es demasiado viejo, 

renunció a sus sueños, 

las píldoras están haciendo por su cerebro.

la cuerda de aquel piano,

es ahora violín de domingo

tocado tímidamente

desde las escaleras.

tal vez el pelo más oscuro,

un estómago lleno, 

y las nalgas duras.

se recuerda, 

sólo el instante del sentido

y todo andando en sueño. 

cortao, 

como patatas listas para el horno

el vecindario de viejos edificios,

alguna bolsa de papel volando,

cerca de la calle de una sola mano. 

y todos los días son por las tardes. 

trata de alcanzar el colectivo

pero algo se interpone a su voluntad. 

prefiere la calma, 

la calma de ver. 

ver.

después vuelve hacia atrás,

en reversa,

todo de nuevo 

y piensa:

¿qué ha pasao?

¿puede alguien atender el maldito teléfono?

no tiene sentido. 

está en contra de sí

 y cuánto más cerca

de la fuerza torcida, 

cuánto más cerca 

vive de su almohada. 

ese sueño, 

porque abre otra posibilidad. 

y cadenas, 

largas cadenas sonoras, 

y un círculo de arena, 

un espejo, 

una silla de madera, 

trono del rey desnudo sin cabeza, 

una jaula, 

una voz, 

un cajón, 

alfileres agitados, 

arena sobre el piso de vinilo. 

fin de la obra.